IL BINOCOLO DI PETER

Una volta un bambino che a piccoli passi si avvicinava all’inizio della fanciullezza, aveva trovato un binocolo.

Incuriosito, lo aveva preso in mano e aveva iniziato a guardarci dentro.

Non sapeva ancora da che parte guardare: non ne capiva il funzionamento.

Aveva provato a puntarlo in qualche direzione, ma le immagini che vedeva dentro all’inizio erano sfocate.

Da un lato risultavano troppo ravvicinate e dall’altro troppo piccole.

Provava a regolarlo con la rotellina che c’era, ma non ne aveva dimestichezza e non riusciva a centrare le focali, né gli obiettivi verso cui puntare.

Era fortemente incuriosito dalle potenzialità di quello straordinario strumento, ma al tempo stesso, quasi spaventato dall’uso che ne poteva fare e tergiversava.

Voltandosi indietro, vedeva i bambini più piccoli e i loro piccoli mondi, sereni, tranquilli e ricolmi di attenzioni da parte di tutti.

Lanciando il suo sguardo avanti a lui, intravedeva appena, ancora avvolto dalle nebbie del futuro, i ragazzi più grandi che volevano essere liberi e scegliere dove camminare, ma che a volte quando parlavano non venivano capiti.

Era nel mezzo, incerto se soffermarsi ancora, quasi nel rammarico di non poter tornare ad anni più giovani, o rompere ogni indugio e allungare con decisione il passo per far diradare al più presto quelle nebbie.

Quel binocolo era solo un pretesto: chi si doveva concretizzare era l’Io che stava dentro.

E quel bambino non era più sicuro di esserlo ancora per molto.